Divine papillon

Mais où sont mes buffallos ? Où sont mes copines d’antan ? Où est passé ma pétass’attitude ? Je vieillis, je m’hétéroïse, j’en ai honte…

Oui j’ai eu une grande période certifiée « poufiasse inside ». Je m’habillais chez Mango, j’étais monté sur 10 cm compensés, je mettais du noir autour de mes yeux, de la couleur dans mes cheveux, du noir sur mes ongles (long !). Quand je regarde les quelques trophées que je garde de cette époque (ceux que ma mère n’a pas encore brûlé et que j’ai pu sauver), une sentiment de honte m’envahit.

Comment as-tu pu te promener en pleine après-midi affubler de la sorte ?

Et je me dis que je ne me rendais pas compte des regards, de ce que les gens disaient dans mon dos, et que si je faisais ça c’était pour me protéger du monde. Comme l’anorexique arrête de manger, comme le gothique se couvre de noir, comme le toxico prend sa dose, la tafiole se farde de rose à paillette…

Ça vous fait sûrement rire, mais la souffrance est la même, surtout comme dans mon cas quand on mélange tout (cf. paragraphe précédent). Comme dirait l’autre, quitte à partir, autant partir avec panache !

C’est ce que j’avais décidé, j’étais un papillon, je m’approchais de la lumière, je me brûlais, mais j’en redemandais toutes les nuits, tous les jours, tout le temps. J’ai honte de mon corps ? Autant le couvrir de strass. J’ai peur du regard des autres ? Autant traverser la place en défilant, telle une princesse, divine, aérienne, somptueuse…

Le féminin s’impose à la tafiole mal dans sa peau, comme la bière s’impose au père de famille une fois passé 35 ans : je grossis ? Ok, autant me bourrer de bière du matin au soir, je saurais pourquoi j’ai ce ventre…

Je suis un peu trop sensible ? Autant me la jouer Priscilla folle du désert, qu’ils aient vraiment des raisons de médire…

Mais voilà, on a pas 20 ans toute sa vie, et malgré les efforts certains que j’ai pu faire pour mourir jeune, je dépasse les 25 et glisse lentement, mais sûrement, vers les 30. Je grossis, je fatigue, je redécouvre la honte, sentiment inconnu pendant ma parenthèse enchantée.

Aujourd’hui j’ai repensé à toute cette période, et non seulement je me suis rendu compte que je n’avais pas honte d’avoir été ce que j’ai été, mais j’en suis fier. Oui, et même très fier. Et ça m’inspire cette petite métaphore sur ma vie.

La chenille adolescente s’est transformée en un magnifique papillon. Le papillon a papillonné, il s’est brûlé les ailes à la lanterne des excès nocturnes. Maintenant le papillon est à terre.

Il attend qu’on vienne prendre ce qu’il reste de sa vie, après tout c’est ainsi que ça doit se finir, il est un papillon, à terre il ne peut pas vivre, il doit mourir. Mais son prédateur ne semble pas pressé, alors il vivote. Et il s’accroche, et plus il s’accroche, plus il prend goût à la vie. Plus qu’à la vie, il prend goût à l’idée de rester en vie, coûte que coûte. Non sa vie n’est pas finie, non, sa vie ne peut pas se résumer à cet éclair de joie et d’insouciance.

Après tout le papillon est entouré de fourmis. Il les voit maintenant qu’il est à terre, et il les observe. Qu’elles semblaient bien bêtes ces pauvres fourmis de là-haut. Qu’elles semblaient bien bête de vouloir travailler.

Pourquoi travaillerais-je ? J’ai tout ce dont j’ai besoin pour vivre ! se disait le papillon.

Mais une fois que les ailes ont brûlé, le monde change, et le papillon se retrouve au milieu des fourmis, s’il veut survivre un temps, il doit travailler. Les traces de brûlure sont encore là, le papillon sent ces cicatrices qui lui rappellent d’où il vient, mais surtout là où il ne pourra jamais retourner.

Le problème est bien là, le papillon n’en sera plus jamais un. Que la vie semble longue et fade maintenant, mais c’est un défi qu’il veut relever. « Un papillon n’a rien à faire ici ! » lui a un jour dit une fourmi en chef. Qu’à cela ne tienne, il le papillon s’accroche et fini par intégrer la colonie. Le soir, pour s’évader, le papillon se prend à rêver qu’il peut recommencer sa vie, mais il sait que c’est impossible.

Un regard sur un quai de gare, il est jeune, beau, il vient juste de perdre son duvet, la chenille vient juste de devenir un magnifique papillon coloré. Prêt à pendre son envol, il n’a que des étoiles dans les yeux et dans le cœur. Il ne sait rien de tout ce qui l’attend…

Le vieux papillon blessé n’a qu’une seule envie, le prendre dans ses bras, et lui dire, tout, lui raconter sa vie, tout ce qu’il a vécu, et tout ce que le papillon tout neuf va rencontrer. Ils sont déjà là, le groupe de crapauds derrière lui salivent déjà de toute la bave qu’ils vont pouvoir lancer sur le joli papillon.

Pourquoi s’obstiner quand on sait pertinemment qu’on va en baver. En prendre plein la gueule ? En souffrir ? En faire souffrir ceux qui nous aime ?

À ça je ne répondrais que ceci : mais pourquoi je n’aurais pas le droit d’être un papillon ? Pourquoi il n’aurait pas le droit de briller dans la lumière ?

La seule raison pour laquelle on se brûle, c’est parce que les crapauds nous poussent à aller toujours plus loin pour fuir leur bave…